CUENTOS

A menudo algunos cuentos excelentes quedan eclipsados como obras de arte en toda su dimensión por el soporte que los acoge: el libro de cuentos, ese pack comercializable. Muchas veces fantaseo con la idea utópica de que algún día un cuento no sea sino eso: un cuento. Sin necesidad de que esté dentro de un compartimento con otros cuentos más o menos afines. El cuento por el cuento. Sueño con acudir a mi librero y decirle: quiero tal cuento de fulano, tal de mengano y tal de zutano. Sólo quiero esos. Ni más ni menos. Y los quiero encuadernados, cada uno con sus tapas y su prólogo, ni mejor ni peor editados que un novelón. Esto que digo puede parecer una tontería (seguramente lo será), pero como lector la pregnancia de los cuentos me resulta infinitamente superior a la de los libros de cuentos. Pasado algún tiempo, los libros se me diluyen en la memoria y sólo soy capaz de recordar ese o esotro cuento. Así que hoy, como homenaje a la utopía, necesito recordar algunos de esos cuentos que he leído o releído últimamente, esos que, por lo que sea, me producen emociones.

La vida en llamas, de Ricardo Menéndez Salmón.
Porvenir, de Iban Zaldua.
Carne, de Eider Rodríguez.
El café de los micros, de Gustavo Nielsen.
El señor Beneset, de Quim Monzó.
Mientras dicen adiós, de Ángel Zapata.
El tigre de Bengala, de Víctor García Antón.
Cuando se muere la nevera, de Matías Candeira.
Después de nosotros, el diluvio, de Jon Bilbao.
Trato hecho, de Ignacio Ferrando.
Una ventana en Via Esperanzella, de Javier Sáez de Ibarra.
Manuscrito encontrado en el olvido, de Alberto Méndez.

Estos son los que me han venido a la cabeza en el ratillo que me he parado a pensar. Son cuentos, como ya he dicho, pertenecientes a libros que he leído o releído últimamente.