PRÓXIMAMENTE EN LAS PRINCIPALES LIBRERÍAS

ESTA ES LA MEJOR CRÍTICA DE "MIL CRETINOS", DE QUIM MONZÓ, QUE VAN A PODER LEER POR AHÍ

Haz clic en el título, cretino. No va a aparecer por arte de magia.

PRESENTACIÓN DE "FICCIÓN SUR" EN MADRID

Este viernes, a las 20.00 h, tendrá lugar la presentación de Ficción Sur en la librería tres rosas amarillas (para más detalles haced clic sobre la tarjeta). Ficción Sur, antologada por el escritor y artífice de Literatura en breve Juan Jacinto Muñoz Rengel y editada por Traspiés, reúne a la flor y nata de cuentistas andaluces, entre los que figura Miguel Ángel Muñoz, de El Síndrome Chéjov. Os dejo con los participantes:

Juan Jacinto Muñoz Rengel, Pilar Mañas, Antonia Moreno Cañete, Felipe Benítez Reyes, Hipólito G. Navarro, Ángel Olgoso, Fernando Iwasaki, Guillermo Busutil, Juan Bonilla, Miguel A. Cáliz, Manuel Moyano, Félix J. Palma, José Eduardo Tornay, Andrés Pérez Domínguez, Miguel Ángel Muñoz, Jesús Tíscar Jandra, Ginés S. Cutillas, Miguel Ángel Zapata, Nacho Albert Bordallo, José Lobillo, Andrés Neuman, Cristina Gálvez, Lara Moreno y Cristina García Morales.

CONVERSACIONES CON MI PESCADERO

—¿Te quito la cabeza?
—No, mejor quítasela a la lubina.

VENTAS Y CALIDAD LITERARIA, O 'ME DEBO A MI PÚBLICO'

Accede al excelente artículo de Fernando Valls que abre la serie Grandes éxitos.

GEOGRAFÍA FRANQUISTA

Mamá dice que los niños vienen de París. Papá dice que la Luci, la del cuarto, perdió un niño en Londres. He leído en El Alcázar que para ir de París a Londres es necesario cruzar el Canal de La Mancha. Todas las tardes, a la salida del colegio, subo a la azotea y miró largo rato por mis prismáticos, pero desde Ciudad Real no se ve el mar.

DE ESCRITORES Y ESCRITURAS: ROBERT L. STEVENSON

"Ciertos lugares hablan con su propia voz. Ciertos jardines sombríos piden a gritos un asesinato...".

Robert L. Stevenson.

LA BAÑERA

Me pasé aquel verano de fiesta en fiesta, de trago en trago, persiguiendo chicas de esas que amanecen en la playa con los pechos salpicados de semen y arena y una polla flácida entre las manos. Sufría unas resacas tan espantosas como pasajeras. Cerraba los ojos y veía rostros inquietantes de desconocidos acercarse a mí. Se acercaban poco a poco, hombres o mujeres, de cualquier edad, con una sonrisa sardónica entre los labios. A veces se acercaban tanto que dejaba de verlos. Mi mente acabó por proyectarse por toda la casa. Las pelusas flotaban a sus anchas sobre el parqué y las bolsas de basura se acumulaban bajo el fregadero. Desde que se fueron mis padres -hacía ya más de dos semanas- no había fregado un solo plato. Los apilaba en la bañera, en remojo, con un buen churrete de gel, a la espera de mejor ocasión. Flotaban en el agua tibia a la deriva, como colchonetas en una piscina. Una mañana, al despertar, me llegó desde el baño un olor nauseabundo y decidí terminar con aquello. Apenas quedaba un dedo de margen para que el agua comenzara a rebosar por los bordes. Me arrodillé, metí una mano en el agua y quité el tapón, pero el nivel del agua no descendía. Supuse que el desagüe había atraído como un imán todos los restos blandos y viscosos de comida. Tomé un puñado y saqué la mano llena de gusanos, gusanos pequeños y plateados que brillaban como peces de colores.

TEMPUS FUGIT

Días que, fusil al hombro, desfilan ante redobles de tambor.

Días rodeados en los calendarios con el trazo grueso y vívido de un rotulador.

Días que se van desinflando poco a poco como los senos de las novicias.

Días D.

Días X.

Días festivos. Azules. Efemérides.Vacacionales. De pésame. De asueto. De ayuno. De excesos.

ENCUENTRO CASUAL

Un hombre con la ropa hecha jirones que hedía a vino barato me paró ayer en el vestíbulo del supermercado: Eh, Adolfo, ¿no me reconoces? Soy yo, Leo, tu amigo imaginario de la infancia.